Queman alondras y Dora soñaba

Sentate ahí, vos, mi vos, mirame, mirate, dejate escupir.
Te veo ante mí con el aire de hemofílico y sólo se me ocurre una desgracia.
Dejate llevar, que mis dedos te velen, querías un funeral vikingo.
Hace unos días te descubriste abriendo los ojos por el mañana.
Enviciaste los contenedores y malograste la esperanza.
No sos un ocre, sos un roble de polietileno, escarchado en un felpudo, sin impronta.

MIЯATE,

dejate velar.
Vela sucia y estremecida con miseria, cojo, manco, que un templario de la Santa te concluya de sustancia, lepra.
Dame una mano, debate tu sombra, profetiza tu lujuria de vacío.
Dejate mirar, deja mirar, sucio escombro, sadista de migajas.

Carla no tenía sombra, murió.
Sofía no tenía Carla, murió.
Diego no tenia Sofía, murió.
Fernanda no tenia Diego, murió.
Diego no tenía Mara, murió.
Mara no tenía Juan, murió.
Juan no tenía Dora, murió.
Muerte tiene sombra.



- Queman las alondras y Dora soñando -


CuǼndo.

El sonido te estremece, marca, no querés, Mandarín, completa tu reto rabia disocia, fortuna en mundo laico, dedos en tubos de balsa, coda sonando en estreno, siguen pisones, requetezoo argentino, no tiene tacto, fiambre
ĚnNcluya sØ dm$dntaя nëhunGĦco, nџihs ęōjhJm skuЂrurn tÅ kls"m, aF¡Õrtma sÖsenFuru bjabЎatrtxrĕ!!! א...AaAkk, sekhma lØsstA.

Oda al gallo de oda a la mañana

Seguramente despertarían de su lloriabábolos, la cuestión era desenmascarar las paredes, sin eso, con eso. Pero claro, siempre el grillito que se te cuela sobre la altura de la rodilla dichoso de poder cantar dentro de uno y al final, y al final, lo de siempre, lo de nunca, perforando la garganta sacude el silencio en un grito adormecedor y vos dando a luz un insecto.
Muchos susodichos chicharracheros chapoteando sin cuchichear.

Gólgota

I will not go,
Prefer a feast of friends
To join the great family.


ACLARACIÓN: lo que se declara a continuación son extractos de un diario intimo encontrado acurrucado en una esquina del micro centro porteño, bajo una escultural columna, las fechas y ciertas líneas se hayan tachados, para no llegar a menospreciar al lector se regala libertad de deducir esa clase de títulos de precisos o no...

Día 1 no sé muy bien por qué, pero ya no pude más y lo hice: lo asesiné. No es gran cosa si uno lo piensa, es sólo eso, un asesinato anónimo, a nadie le va a importar; el pobre tipo era muy desgraciado, con la excusa de la noche llegué a hurtadillas a su habitación y allí murió. Aunque reflexionando, él murió solo; de sólo verme, palideció por útima vez; no es un problema , nadie lo va a llegar a extrañar. Más tarde pasé por el bar de Cerrito y brindé por él y por dignarse a marchar.

Día 2 hoy pasé por su casa al regresar por Florida, como una confirmación de mi simetría, antes anduve ronroneando con la gente de Lavalle. No es gran cosa, ni tan poco tan anormal, son alertas.
De cualquier modo hoy pasé por allí, él prometió algo antes de irse. No me inquieta, muerto está.
En el trayecto subí al pool de al lado del bingo, esperé mucho tiempo, varias horas sin pronunciar palabra, dibujé, esperé, tomé café, fumé, todo fué en vano, la gente iba y venia como siempre.

Día 3 después de desvariar con los pies por todo el centro, desde Callao hasta el río, llegué a la conclusión de que el mejor lugar para ese día era el banco en Puerto Madero, me senté, me maravillé con lo gris que son las calles que lo preceden, me maravillé tanto que empezaron a llegar, a caer historias, historias de seres grises que habitaban allí, todo en plano borroso como visto desde adentro de una ventana en mitad de una tormenta. Se traslucían habitaciones y se oía tango, tango del azul, no del gris :eso le daba un mosaico acogedor a las escenas;no tardaron en florecer los héroes y villanos, o simplemente personajes, aunque el argumento a esa altura era caótico como todo principio.

Día 4 ( empieza con la palabra “saxo” tachada) tengo la impresión de caminar en un círculo, mas parecido a un coliseo romano que a una esfera. Todo me resulta inconexo, aunque a la vez complementario, la flor en el subte, el globo amarillo en el obelisco, el boleto capicúa de los antiguos colectivos en el piso de la oficina...nadie puede compaginar esos objetos.
Yo quise el telón final y sólo encontré la pantalla en blanco, me dijeron que se llegarían a ver barras de colores, no sería la primera vez que me mienten. Hoy estuve todo el día escuchando la vida del viejito que toca la flauta en Lavalle, tan desafinada como su decadencia, ese fantasma de blanco que se codea con la miseria humana, lo había logrado: estaba entrando en la historia, era un personaje gris en ese barrio gris y en este día gris de borrasca.

Día 5 sentí su presencia, estoy seguro (tachado)
el día había sido igual a los anteriores, rondando por todo el conjunto de avenidas, por las arterias de esta ciudad que agoniza, por las oraciones de un post-tango, me dejé llevar hasta el banco del fin del mundo, el que da al agua, la vena natural del barrio.
( 3 oraciones totalmente borradas)
(...) allí estaban los 4 protagonistas del cuento, frente a frente, observándose por primera vez, entre la lluvia y el empedrado, todos situados en una esquina distinta. El de la esquina paralela a mí llevaba un sombrero de media copa, un sobretodo negro azabache, unos zapatos blancos. Enfrente suyo cruzando, ella, la chica, un velo le cubría el rostro, un velo celeste, minifalda y camisa hippie de Klimt; a su derecha traspasando el empedrado, el marino, camiseta a rayas azules y blancas, habano consumido, botas, y en la esquina de descarte, ella, la saxofonista, botas negras, boina, ridículos antejos negros, funda en el suelo cubierta de centavos mojados...
esa imagen me martilló la sien aquella tarde, siempre se me presentaban en crepúsculo, parecía que me aguardaban hasta que me sentase en aquel banco y a esa hora del día...no los imaginaba haciendo nada el resto del día, .me dió escalofríos.

Día 6 estoy escribiendo esto con una resaca constante, no sé dónde empiezan mis recuerdos, aunque creo que en el bar de Lavalle y Esmeralda, en aquel tugurio, recuerdo que creí despertarme sin recuerdos y por el olor nauseabundo de los fritos, ¿qué hacía entre toda esa escoria, entre esos semihombres?
Anteriores imágenes de aclaración, como por ejemplo, cómo llegué ahí, o en qué había desperdiciado el día , simplemente, me eran negados.
Pero lo que había allí era horrible, ante mí: 9 vasos vacíos de cerveza; recuerdo que llamé a la camarera y le pedí una coca-cola, con absoluta vergüenza.
Nunca tomo, puedo enlazar esa amnesia con el hecho del temor que me causó ayer la visión en aquel banco, una hojeada a un mundo imaginario pero vivo, le digo "gracias" y agarro el vaso, lo tanteo en casi una penumbra pero no, ahí estaban esas infames lámparas delatando esa humillación de público, “vamos a usarlas para algo” pensé...
Bebí el vaso casi en un segundo, un microsegundo en el microcentro, y empiezo a divisar a través del vidrio de vaso a toda la gentuza del lugar. Esto es horrible, daban ganas a cualquiera de quedarse allí y hundirse en el asiento, si éste no fuera de un frágil plástico barato... los conté a todos, noté sus miradas, y lo ví, ví aquel verdugo, ví aquel gran y enorme espejo-pared. ¿Quién puede ser tan cruel de colocar un espejo en aquel bar?
(se divisa fecha borrada con corrector, y algunas líneas)

Día 8 (?) estoy en el banco, en aquel banco que mencioné antes, este diario es un arma, me mantiene en este banco, en el banco que mencioné antes (...)
Sigue lloviendo, nunca cesaría en la esquina de Florida, ellos, los cuatro integrantes de aquel barrio bailan, bajo la lluvia, la chica entona notas de algún swing perdido del ’30 ,
El marinero, acostumbrado al agua, no lo duda y toma de la mano a la chica de la esquina consecutiva, todo es borroso, el hombre de negro, con ritmo comienza a juntar ramas, arma una pequeña hoguera protegida por la gran columna del Centro Cultural, y se dispone a gesticular las notas del saxo, la música llena la esquina, es un aquelarre, no hay dudas (...)

Día 9 cada vez anhelo con más ansias sentarme en ese mirador que da al río y al mundo que me asalta con sus 4 personajes inmaculados. ¿Qué se proponen?
Como de costumbre anduve dando pasos circulares a lo largo de todo el centro, por el bar-madriguera donde desfilan siempre en traje, decidí ilustrar a una mujer, una mujer que llegó al bar y se sentó sólo con la intención de que la dibujase. Terminé, pagué, le regalé el garabato... qué descaro...actuó como si se sorprendiera....
El viejo me dedicó un tema con su pifiada flauta...”El indio gris” ... curioso....
Me pare en el centro exacto de Lavalle, sólo para comprobar lo que temía, ese lugar estratégico de la ciudad me abría los brazos, mi destino era mutar en un viejo con flauta desafinada, en una mujer que pide en silencio que la retraten, en el globo rojo del andén...esa noche corrí a casa, seguramente en aquel banco lo habrán notado...siempre me esperan, cada vez con más ansias que me siente en ese mirador que da al río
(el siguiente renglón tachado)

Día 10 ya no tengo miedo, si ellos deciden esperarme día y noche habrá que obedecer, es la única forma de terminar con la historia algún día.
Sentado en la baranda de la estación Diagonal Norte me puse a admirar el empedrado.
Imaginaba a cada adoquín como un engranaje, en movimiento, un ciclo diario y tan diario que a nadie le importaría jamás, con movimiento imperceptible como la aguja del relo,si esos yuppies supieran su destino en aquella cinta de gimnasia... conocí a una chica especial, posee todos los atributos del desgano, aunque no me lo termino de creer, no parece ser de la calle, habla bien, conoce libros, fue un momento de debilidad.
Sentado entre el gentío escuchando a los gitanos, alguien agarró mi mano y sin decir nada escribió en ella :
África África, madre del globo, África, viejo mundo, tu velo lo cubre todo
Levanté la vista y la ví, me llamo la atención su pelo completamente coloreado de azul y su sonrisa.
Hablamos largo trecho atravesando la avenida, finalmente me contó algo de su vida, me pidió un favor.

Día 11 hoy vislumbré una esfinge en el Centro Cultural, una esfinge que parecía una gran columna, pero a mí no me engaña: sé que yace ahí hace tal vez mil años; una columna no tendría tanta antigüedad.
Divagué con los pies hasta llegar a la esquina de Florida y Lavalle, no me había percatado de que una antigua galería se refugiaba a la vuelta, me acerqué, todo estaba a oscuras, me metí a hurtadillas, alguien me señaló.
Dos pasos y llegaba al río, tampoco corrí tanto.
Allí me senté, vi que se nublaba en la lejanía, pero ya estaba lloviendo en aquel centro gris y en ruinas de ese mundo visto a través de la ventana mojada....
En la dichosa esquina se encontraban restos de una hoguera pequeña, sólo se oía el chapoteo de las gotas, algo más había en esa esquina, un ...¿grabador? sí, era eso, un viejo grabador de los que tienen el parlante como una gran oreja, nadie más.
De repente ese falso silencio se quebró dejando pasar en tono ascendente “La cabalgata de las Valkirias” Wagner. Y entonces allí estaban, los 4, por primera vez mojados, corriendo, arriba de los autos, a lo lejos, venían en mi perspectiva, se acercaban, con caras indiferentes, pero corrían, hacia mí. Si no me apresuraba, llegarían. Me levanté y huí despavorido, ¿sería posible que hubieran notado mi presencia? Me eché a correr otra vez, hacia el subte, pasando justamente por aquella esquina, temí ser perseguido y avistar 4 perseguidores; no pasó a mayores, mis piernas temblaban.

Día 12 tuve un sueño extraño, tal vez algún recuerdo, era muy real. Soñé que simplemente era normal, repito: muy extraño...en vez de ser el amo y señor de mi madriguera, vivía en la superficie. Si tuviera que definir mi estado, sólo diría que soy un perro, que algunos entienden como un insulto, yo no. Aunque en un sueño no se pueda razonar, contaba las nubes, como una costumbre nacida del absoluto aburrimiento; iba a trabajar contando las nubes, casi obsesivamente. Mis días eran corrientes, sin fama ni gloria, hasta que de tanto pedírselo, él se presentó a mi habitación y me asesinó, o lo intentó, ya que eché a correr , pero mis piernas no avanzaban, como en esas cintas de gimnasio, una simulación, Desperté jadeando. Salí a la calle, y allí estaba, la chica punk aunque de punk tenía sólo el pelo.
Fuimos a comer, entre bocado y bocado me preguntaba cosas, y yo no respondía monosílabos.
Mi vida, mis hobbies, todo se explayó en la mesa; bebimos ron, reímos, se fué, pagué.
Era culpable de un crimen, no le había preguntado nada.

Día 13 Sin embargo el sueño de hoy fue más atronador que 2 truenos: soñé que despertaba.
Que no era un asesino, que nadie me perseguía, que mi carcelero no existía....mas bien fue una pesadilla.
Otra vez desperté entre jadeos y golpes al aire viciado de la habitación.
Sin pensarlo dos veces me fui.
Ese día juré no pensar, aunque no estaría escribiendo esto si hubiera cumplido.
Ya no podía más, era como una asfixia mental, y sin preverlo, me desmayé en pleno microcentro.
Me desperté rodeado de mil vasos de cerveza rancios ante mí.
En aquel nefasto bar del fin del mundo, las mismas caras grotescas y la misma silla al borde del suelo.
Todo era el mismo montaje que días atrás, aunque algo había cambiado, no sabia muy bien qué, hasta que lo ví. Mejor dicho, hasta que no lo ví, giré la cabeza hacia el espejo-pared, y no estaba, mi reflejo no estaba.
Pedí una coca-cola, lentamente entre las mil caras de seres opacos que vislumbraba con el mentón en la mesa desde los mil vasos de cerveza veía una silueta que parecía venir a mi a toda prisa.
Era la chica que aparecía siempre en esos momentos, la chica punk, la que no tenía nada de punk.
Me pone en los labios el vaso de gaseosa, lo bebo, nos vamos.
Parecía apurada, ya era de noche, comenzó a llover, ese capricho de nubes que amenazaba ayer.
“Ahora es imposible, ahora ya no puedo contarlas!!” vociferaba ella mirando al cielo.
Literalmente flotaba como una bandera, ella me llevaba del brazo casi trotando.
Su pelo se desteñía a verde océano, francamente la cabeza de esa chica parecía un mar nocturno, recordé el apodo al mar que le había puesto de chico: "el gigante come-rocas"...me reí.
Pese a saber su vida, puedo asegurar que sé de ella lo mismo que ustedes, por eso me niego a explicarles lo que me había contado.
Llegamos al banco. ¿Cómo sabía ella lo de aquel banco? En mi delirio quizás lo había divagado, son esas las cosas de las que después logro avergonzarme.
Miro al cielo y dijo “nos estamos mojando, vamonos...”
En esas calles nunca parece haber ningún techo en el que refugiarse de la lluvia, así que ya de antemano sabia adonde nos cobijaríamos.
“ahí, debajo de la columna” señaló con su dedo sin anillos.
Alguien me saluda, lo reconozco, es Yamil, el viejo de la flauta decadente, “no podía ir a ningún lado” se ríe o balbucea algo, da igual lo enturbia la tormenta.
Nos quedamos en silencio largo rato hasta que una flauta empezó a sonar a Bach, a buree, venía de atrás mío, era Yamil...no erró ninguna nota, para mi sorpresa.
Si soñé que no era un asesino, no lo sé, no tenia recuerdos de haber matado a nadie, aunque mis letras me delaten, simplemente ya no estaba, el hecho ya no estaba, parecía lavarme la lluvia, absolverme de alguna manera, ella no lo dudo dos veces y se puso a bailotear graciosamente debajo de la esfinge, y de la columna, yo la seguí, aquel canto de flauta era hermoso, luego de un rato sentí en el aire un aroma a madera quemada, me di vuelta.

dadada

Soy prescindible, inacabado.
Tendrán que girarme el cuello 180 grados a la izquierda, quitarme la cabeza de los hombros y recambiarla por una bombita de luz que luz emita y jamás se queme.

Como una perra de tres patas, similar a la Bosnia con saliva, parecido a un Ernst empalado de rincón de un hostal de grasas y gentes. Suplicando en amarillo, ocre.

- Y yo estaba en Gibraltar, había discutido con Naura, estaba homicida, implacable, miré hacia afuera, vi el letrero, con su papel pegado con cinta, ondulante por el viento de Levante, aspiré el humo, volví a mirar, ahora respiraba, con el papel inquieto el cartel respiraba.


Dónde está Plaza de Mayo, Angers, de milnueveveinte, la Panamericana, José Martí, Coca Cola y pan, desaparecidos, pasaje Las Heras, caravanserai, Flores del Mal en pasta, sobre el ex alcohólico con cerebro de tabla de lavar, la democracia, Martin Luther King.
Porque Raid los mata bien muertos, el sur, Hemingway, la historia popular,
La maravilla, la Cruz del Sur, mi pasaporte, Jorge Luis Borges, Trenque Lauquen, la luz de la mañana, residente de la tierra, Sitting Bull, la sopa de letras, parroquia Santa Lucía, Granada, plaza Gorriti, La Lacrimosa, el hambre 12 am, el Rosedal sin rosas.

Tener el rostro molestado por moscas, moscardones esmeralda, a manotazos ahuyentar el contingente y segundos más tarde que vuelvan a crecer de tus párpados.

Jana

-“Sí, yo también la vi una vez, esas cosas nunca se olvidan”.
Amanecía y hacía algo de calor. Los grillos no decían nada, cosa rara en el Tigre, ¿no?
Él y Tomás, eran el último vestigio de la camada que los había acompañado la noche pasada a una especie de expedición al Tigre, “esas como hacían los antiguos” (sic..)
-“Ya salvó a unos cuantos, dicen”.
Tomás se refresca las ideas masticando la hierba. Él, en cambio, se miraba los pies.
-”¿Cómo? ¿Cómo salvó a unos cuantos?”
-“No sé, dicen eso. Que los salvó”.

-“No, no sé cómo se llama...”
-“¿Qué edad tenés vos? ¿13? ¿Y ya la viste? ...Te das cuenta...”
- “Sí, igual que vos”.
-“ Pero yo no la vi, Tomás, nunca la vi; sólo escuché hablar algo”.

Era el último verano; ya se tenían que meter al agua, se terminaba el día; los aterraba, decían que en el horizonte habitan monstruos terribles, “¿viste la aventura del Poseidón?”(nunca me contó de su madre)
El gordo, Ana, Nico, Juan, la Negra, Pipi, Sol, ya se habían sumergido todos, y el agua casi les besaba los pies, “¿cómo vinimos a esta islita?”
Iban y venían, como expectantes los pececitos de colores, “¡Qué raro! ¿Éstos no están en el mar?”
-“Bueno, yo sí la vi, ¿sabés?. Toda de negro, en los labios tenía un color medio raro, no me acuerdo ¿las olas no son del mar?”
-“Creo que ella también me vio, y hasta creo que me hacía como gestos”.
La cara de Tomás se contorneaba en gesto de confusión
-“Hacía así, pero no sé si a mí, había tanta gente...”
Ya a esta altura Tomás parecía una marioneta, reproduciendo y gesticulando sin saber muy bien cómo.
-“Algo decía, movía esos labios, pero yo miraba siempre sus piernas, es que eran... no eran, mejor dicho, no me animaba mirarle la cara, vos hubieras levantado la vista para verla, sabiendo que era Jana?”
Hasta caracolitos había, abriéndose paso, donde estaban ya no era el Tigre.
-“En Santa Fe estaba, pero ese mismo día pasamos por san Telmo, ¿te acordas? Con la nueva ruta, y me pareció verla de nuevo, charlando con un viejito... con Samuel, el cieguito que arregla cuadros... Pero no estoy seguro, no me hagas caso”.
-“Subió la marea, Tomás. Hay que meterse”.
-“Pero... bueno, no se puede volver. ¿Dónde están los chicos?”
Siete, aunque pudieron ser ocho pájaros, pasaron a vigilar desde allá arriba.
-“Sí, era Jana”.
Y se fueron yendo, sin saber muy bien por qué, con la certidumbre de que la única salida era la entrada.
-“¿La vas a volver a ver?”

Espantapajiricidio

Avemaría desangrada, se escuchan babas desde que era chico.

Muy lejos del sol, abren grutas pocas.

No me apuñalen, por lo menos preséntenme al cuchillo

*
*
*
*
*

tu dictado

Basta
Hay una sombra que me habla, de alambres, de guiños, se de ojos de agua.
Ya no sabe que agujeros tiene que llenar y con cuales llenarlo.
Aparte debe plata no sabe ni que va a comer esta noche, si llega.

Se escucha una risa lapidaria, adormecedora y desconcertante desde el fondo de una chimenea.
Y ya no puede ni escribir ni ser , ni mirarse contemplándose a si mismo desde una chimenea que, entre el humo y el vapor emitía luz de gas.

Un istmo de placeres naufraga en su garganta, es como Constantino, y se deja desanimar.
Veo los mozos de Figueroa alcorta estornudando, sacando un pañuelito y guardándoselo en el pantalón, siempre tan colgados con su vida.
Veo que me faltan dedos, y tendría que tener 3 lenguas para hablarlo todo. Soy tan vulgar que ni siquiera acaba diciendo :
Basta
Sino que con su mano morada dictó: battsa
Se arremanga los pantalones y se va.

un charco

Pablo es un charco, un armatoste de los azules.
a media luz, y en una balanza de almacén viejo nos preparaba un pez enorme y nos lo da a comer casi crudo.
“Dale me haces el favor de ponerte el paraguas?”
Cuantas van, cíclope? no escuchaste nada de lo que dije pablito? ..dejá, cuanto es? Chau... pablito? Dejá, nada de lo que es? Chau.

Son varios policías metiendose el palito en el cuero, el ojo, son varios.
y jamás serán lejanas, nunca, aunque lleguen a serlo, aun así, no lo serán jamás.

isn´t she lovely? Isn’t she beautiful? algún anormal le silbó mas fuerte que con su saxo, lo que a el mas le irritaba era el ruidito de sus pulseras chocándose, aunque no se explicaba como lo podia oír, eran de plástico seguro. Su amante o padre era el único que parecía captar la idiotez de la escena, la miraba, eso si. La cosa siguió...

Si, eran perlas falsas, pero en definitiva cual era el bochorno? Verla mover la cabeza como un títere descosido? ... tal vez saber que ningún momento de su vida seria mas real y verdadero que aquella noche, sentado, rompiendo fósforos, siendo testigo del vaso de martini amagando con caer de la mesa, pero indeciso, viendo la sonrisa bajo la luz fucsia, con la cabeza reposando en el pecho, sonriendo demasiado tarde, viendo el espectáculo de su vida encarnado en un pseudo baile con tacos altos, al final el vaso no cayo. Notas repetidas y egoístas, explosivas? Mi, Mi, Mi,! Nunca un arpegio, nunca un búfalo extinguido.
Me impresiono tanto que ni pase por arriba, prefiero ir caminando, me meto en la callecita esa que aparentemente entraba ,y aparezco en una casa, obviamente abandonada, vieja, etc...

yo casi me ahogaba porque el trencito iba por un canal Monet.


con una cara blanca de asustado y le pregunto que le había pasado, que había desaparecido y él como un idioma estúpido. Como “bleblebleblll”.

Llegaba a la noche, a una mujer fea viviendo ahí, conmigo, mas arriba. El ruidito cotidiano.

creo que muere de asfixia ante la nube
o logra salir de ahí, no me acuerdo y no se que final seria menos doloroso para el
protagonista
nublado ,aparentemente para siempre.
luego estamos en Suiza, en la misma playa pero en Suiza.

Y sé que eso es mirar, una , dos, mil veces, bañándome en el jugo, y es que no se respira entre serpientes
Necesito hoy tus manos,
rescatándome entre secos y red de papel....

Me limito a confesarte mis pasos
A mentirte si alguna vez te miento.

cuadro en G menor

Y así comencé, desperté, era tarde, no habia ido al colegio, creo que estaba lloviendo,
si estaba lloviendo hace horas,
habían sido las 8 hace dos minutos, nunca me gusto el 8, el infinito camuflado, humanizado, estaba...a ver, si mal no recuerdo amanecí en el pasto, así que por descarte tiene que haber sido ahí, en el botanico, si recuerdo a esa mujer sobresaliendo desde la fuente, muy pálida, la tormenta le habia dado un toque mas pálido aun, parecía querer abrazarme pero con culpa, la cara vuelta hacia la derecha como temiendo mirarme, bueno ya saben esas cosas que se piensan cuando uno despierta, busque en mis bolsillos, que habia?


Ja...un boleto dibujado, la rotring 0.1, 2 pesos de los viejos, nada mas, nunca andaba con tanto encima que habia hecho en todo el dia? Levante la almohada-libro de la cama improvisada, “the catcher in the rye”, como pudieron matar a lennon ? , por detrás de la reja veo un chico de la mano con una amiga, se ríen hasta que me ven, bajo la cabeza, no entenderían nada seguro, no da risa en absoluto, en ese momento me sentí un peón de ajedrez inmóvil, solo escucho las gotas cayendo con mas fuerza sobre mi cabeza, “tac, tac, tac, tac!!!”
Levanto la vista justo a tiempo para dedicarles una mirada de mutua incomprensión,
“si ustedes huyen del agua yo no, triste no?”
ellos no contestan, claro si ni siquiera se los dije...que cobarde, y ni siquiera tengo a donde ir, no lo quiero ni pensar.

Para que escuche el adagio? Dios, no me imagino este dia sin esa musiquita en la cabeza, muriendo y resucitando, abriéndose paso, pero en definitiva yéndose, es una canción de despedida.

Caminaba esquivando grandes charcos, pero ahora daba igual, mas no me podia mojar, aunque los charcos son cada vez mas grandes y...no, por un segundo tuve terror a ahogarme antes de salir de acá.

Silbo el adagio, sumergo mi zapatilla hasta el fondo de la tierra, quiero clavarme para que no me arrastre la corriente, no lo logro, me voy, como el adagio, freno me pregunto que hago, y lo que es peor que voy a hacer ahora? Ese lugar secreto del botanico que habia visto de chico ya no lo recuerdo, tenia otra cascada, no lo pude encontrar, no sin ser chico. Me gustaría tocar el piano, me gustaría materializarme de una vez, dejar esta intangibilidad, silbo el adagio, cigarrillos? Olvidados, muertos y mojados, pisoteados, encendedor? Ni hablar, algo me molesta en el bolsillo de atrás, aaaa la chapita, la chapita que supuestamente me representaba en el colegio, la que jure mirar cuando no me encontrase ni en el espejo,
“la voy a mirar y voy a decir mi nombre, va a funcionar”
jaja cosas de chicos...es una chapita solamente, ahí no estoy yo, eso es seguro, si supiera donde estoy no estaría acá. La tiro a la fuente quiero pedir un deseo pero ahora entiendo, por eso la estatua no quería mirar...
Seguiré siendo yo? Ya no dibujo en las paredes, en la calle, en los pizarrones, ya no dibujo ni en el espejo. A que le voy a dibujar? Una pared? A una calle? A un pizarron?...no, así es mejor, ya no se dibujar.
Mientras que me quede ahí parado pensando, aproveche para mirar el cielo, o lo que me dejaban ver las ramas muertas, parecía una canción de Black Sabath, faltarían unos cuervos, o algo negro...mi buzo, lo que en realidad faltaría es un gran huracán, que barriera con todo este lugar nefasto, a mi no me engañan esto fue un cementerio, ahora esta simulado, y yo durmiendo en el pasto boca arriba, de dia, mojado, simulado pero muerto no, y sigue cayendo el agua, es increíble, como alguien puede creer en dios?
Si tuviera una guitarra al menos, terminaría las canciones como siempre con un La séptima, eso dice mucho, era un mensaje, como el cuadro de la cascada...nadie lo vio, la cascada con ese puntito blanco, pero bien visible, y nadie lo vio, estuvo en la exposición, y nadie lo vio, ni yo lo vi hasta ahora, que puedo pretender?

Buffalo 66? Si esa película, seguro que esa chica lo hubiera visto, pero es solo una película...ella una actriz, alguien le pago para verlo.
Sobrevivió un cigarrillo al menos, resucito el encendedor, esta tarde significa algo, no puede ser, me pierdo de algo, eso es lo peor, alguien me esta hablando, estoy en la cascada, tengo que encontrar el punto blanco, yo lo pinte solo tengo que verlo, tan simple como eso, quizás se haya borrado con tanta lluvia, no , mentira, le habia puesto laca, tiene que estar por acá, quien sabe porhay yo soy ese punto blanco, no, mentira, yo lo pinte, no me puedo pintar a mi mismo, es idiota, recuerdo a Escher, también a Alicia con su conejo, todo encaja, solo tengo que recordar que habia pintado en la cascada, era algo diminuto, pálido, silbo el adagio, lo termino en La séptima, recuerdo la exposición, claro era mas chico, algo me saltie en estos años, el taller no esta mas, Dalia se fue justo después que yo, Dalia? Bueno empezaba con D, pienso todas las variantes, no hay caso no recuerdo, bueno Dalia, un lindo nombre, algo paso ese dia, Matías? Si Matías, Hablamos mucho pero me fui igual y no supe mas nada de el, pintaba diablos o demonios fue raro, cada tanto me lo cruzo, el único vestigio de ese tiempo, no queda nada mas, me acuerdo de el Poseidón, del Titanic, todo encaja, agua y mas agua, me pongo de rodillas, que mas da, el punto blanco...que era por dios?...veo un rayo, después lo escucho, agua y mas agua, agua hasta el cuello.

sombras y asfalto

“Solo me queda todo ese terror”

Había ido a tomar algo, para despejarse, descansar su frente en un vaso, borronear un poco mas el panorama para que empiece a aclarar, ...desde el comienzo fue inútil.

Ella ya no estaba, solo se quedo con un boleto capicúa ,la primera salida...
(jajaja)se ríe, no, la verdad esque no se ríe nada.
Pero seguía saliendo, ahora le tocaba olvidarse, ahogarse en un café, tal vez mirar algún elefante en el zoológico, pero justo en esos momentos, se daba cuenta de que no se había ido, que estaba ahí mirándolo desnuda, leyendo poseída de alguno de los dos trópicos...
"como le pude regalar eso?” se enoja, se sacude la cabeza, piensa y se ahoga de verdad.

whisky

“ así queres crecer? Así lo ves? Cuantas veces vamos a tener que hacer lo mismo?
Dale explicame de nuevo eso del conflicto de intereses…”

Pero no me deja y el vidrio cacarea hasta romper en llanto, igualmente lo más terrible de la casa era el vinilo angustiante y su lluvia que a partir de las doce era llanto.
El coloso de Palermo continuaba con su vano intento de derrocar expectativas, su sonrisa y los ojos vapores contorsionaban una falsa felicidad de alcohol.

“parpadeas a destiempo” dije inconscientemente mientras le entregaba mis ojos.

“no te vas a rendir a los 13 años no?” me sonríe desde arriba y mientras se me escapa entre humos bajo la cabeza, eran las 12 y 1.

cabaret inconcluso

12:01 – en el techo de alcatraz presumía mi madre de haber montado una ballena y al ver su asombro irrisorio, le la cuento la vez que había domado a 14 delfines. Era mentira.

12:43 – con aires de checo locuaz le enseño a jugar al strip-payana. Gane todos sus porotos y la deje en bolas.

13:15 – hora de pestañear

13:16 – bajo del círculo geográfico militar portando el uniforme y la mascara de cerdo que robe a mi madre, ambos calzamos igual de rostro, notable.

13:22 – con el alcalde y un pigmeo tocamos la flauta, bailamos y nos mordimos como cangrejos hasta el amanecer.
El pigmeo me sorprende aplaudiendo como un payaso diabólico, me maldice y echo a correr a la colina.

6: 37 – parto al norte de Canadá, en la estación de Klondike caigo sobre una madriguera de canguros y vampiros.
El macho dominante embiste mi osadía y corro hacia los bosques del Yukon, piso cuidadosamente sin el talón y lo veo, el rostro índigo del canguro jefe, similar al Zeus de Ingres, era una emboscada.
El ataque fue precipitado y sanguinolento, al instante descubrí que toda mi vida había sido albino, un poco, no digo demasiado.

6:55 – presenciando el eclipse el alcalde me hace señas para tomar vino y comer aceitunas.
Para el segundo eclipse nos encontrábamos de nuevo en el río pescando ruedas y botas.
Una gigantesca tortuga amarillenta emerge sobre un costado del fiat a la deriva. La vida era bella.
En ese instante el alcalde clavo su mirada en mi y quiso prenderse a mi acto ya clásico de mimo proteston, pero le agarro el viejazo y declaro que la luna debería ser de chocolate en vez de queso. Emotivo.

7:09 – y vi el exilio y vi truenos, y vi y vimos, y siete truenos esparcieron sus voces, y la luna menguante y desangrada. Fuego, fuego les digo, que si el ocaso posa su guiño en la cosecha, esque el a hablado, alabanza y sumisión para la verdad evidente.
Y la verdad es indivisible, y hubo llanto y hubo vino, aquel que quiera ser verdad tendrá que ser mentira.
Ya que solo su señor, mi dios, accede a su propia ficción, alea jacta est!!

7:52 – me encabrite a la colina cortando la noche en forma circular, dome a Berta, la tortuga y el pigmeo organizo un rodeo.

8:11 – corrí desnudo hasta la ciudad, quise dormir pero no lo pude hacer ya que me quede dormido.

8:15 – a los 13 años mi mundo de cristal de quebró y vi el orco mundano de lo social, en sus glutinosos labios estaba la quintaesencia de un rascacielos.
El plan con Natalia era recorrer Escandinavia, hoy tiene un escalectric finlandés.

8:44 – conocí a Marcos y su taller de Tom Sawyer, una mañana encontramos su cabeza empalada a modo de advertencia.
Ciegos de ira, medimos fuerzas con la liga de tomates autómatas. Al ocaso Marcos fue vengado.

8:56 – condenado a la cima de los 3 colores recordé un plan de escape visto en Mort Cinder.
Me fui desmembrando paulatinamente y uní mis retazos formando una soga, mas tarde mi yo cautivo descendió haciéndome cosquillas.

10:35 – 5 huracanes corroían la caravana desde la retaguardia hasta el nudo central, en exquisito ingles ordeno a los cherokees dejarnos paso a sus terrenos.
Los compramos con 7 raciones de daiquiri.
“Alexander!!” grito al ver al jefe de los misioneros, Alejo, un buen hombre, dominado por su esposo, un obsesivo de la táctica.
En algún momento de los 6 años confeso entre llantos el dolor que sentía cada vez que alguien lo llamaba por su apodo Alexander.
Al palmear su espalda en la oscuridad del desierto, imagine que mi amigo poseía escamas, dientes en la nuca, dedos en el pecho y su espalda cubierta por caramelos de uva, solo para comprobar minutos después que no estaba tan errado.

12:01 – al callar espere impaciente la respuesta de Springdale, quien susurro con su voz característica de gorrión asustado:
“Sr. Fergusson, sus iliadas ameritan solo cáscaras de angustia, los siglos traspiran niebla, es verdad, aunque he de indicarle que su persona no es mas figurativa que un rejunte de poros, absorbiendo pecados y aciertos, orgasmos y martirios de la historia”
escupió un insecto y retomo:
“noble mas que una polilla si se quiere, al igual que un ave, usted nos e pertenece”
Luego cayó largo rato y nos estudiamos en silencio algo tenso.
Irguiéndose en tres patas ordena mi ejecución al concluir el ronroneo de la pianola.
Antes de partir abofetea su propia mejilla.
Cerró la puerta.
Lloré.

natividad

Todo empieza hoy.

“Vamos haciendo eco y así llegamos a la disgregación natural de la especie. Si vos supieras pibe lo que nos va a costar la tele-sublimación”

Se inaugura otro tajo a su piel y bebiendo ya inacabado me corrige la bestialidad de que es en C menor, la nocturna es en C menor.

En ese instante cuando intento soplar acaso sobre sus coágulos de la flauta, comprendí que un hombre como el, un anciano como aquel erosionado por el alcohol jamás debería apretar de esa manera los párpados, es inhumano desde cualquier ángulo.
Mientras esperaba sentado, esparcía granos de sal gruesa sobre mi palma izquierda, ya va a caer algún “universal” a predicarme en rastros de portugués la importancia de su diario ab-so-lu-ta-men-te gratis. Pobre feligrés, un apretón de manos salado y sudado lo esperaba aquí.

Cuando el abuelo termino la obertura corrí desesperado por las sombras de lavalle.
Es increíble, no seca, la sangre sigue su frenética danza hemofílica huyendo de mi-su piel.
Nada mas gris que el “ después-de ”, contemplar otra vez mis hombros flotando debajo el puente de la mujer entre latas de Guiness y cotillon rojizo.

“ Inefable, su re-señoría, inefable ”

el viejo recibe los halagos simulando ser besado en la mano, y siempre con su tic de gato obeso. Cristo se vislumbra en la ventana entristecida de el balcón de esmeralda, obviamente derrocado por el después-de.

Todo termina hoy.

***

"amarillo como un corazon"

por G. Santos (un idiota)


Tu, tanto tu luz dame
Ten, tanta tu luz toma
¿tentarías? Ey tumulto tardío, ¿tentarías?
¡¡¡ Ten sangre a ti, tonto!!!
Sangre para ti, tormentoso...
¡¡¡ A ti sangre, tontaraz!!!
Tantea, escapa, tropieza.
Timador y tumulario, estúpido tantrico!!!
Tendrás tumba y tradiciónPero tanto como nunca tanta luz

la bestia Tractarus

Si supieras como te he buscado en grietas sorpresa, ritos borrachos, soledades inocuas, y festines de insomnio.
Confutatis en la masmédula, talking drum, 8 y medio.
Bailando Chocolat, ship of fools y la nave va... bailando Chocolat y el coloso de Marusi.
Los chicos de Chiclana de la frontera se retuercen en orgasmos de gelatina y anís, las chicas de Cádiz en su sordera solemne repiten cantos a la virgen de turno en espasmos de gorros negros y velas lloronas.
Si supieras que busque hasta en la arena quien escapa en mis dedos de plastilina.
Con tus dedos de la cara me hinchaste y rompiste, uniendo mis retazos cociste un paraguas para taparte del sol que alguien quiso interpretar escupiendo sangre hasta acá el abajo.
El vaivén del techo giratorio sacudía entre los rayos de mañana réquiem en re menor, se levanto pensando apenas en las casas de Bree, restos del sueño rompían en el aire se sintió incomodo con las maderas de la espalda y tuvo hambre.
Naturalmente no pudo salir, no era lo permitido, y en el silencio escuchaba un latido de corazón inquieto.
Trato de no desmoronar el equilibrio del ángelus arquitectónico mientras se escabullía por los rincones, ese tambor electrificado seguía su pulso reflexionando sobre cada poro del pobre animal. En el silencio ahonda la locura y en aquel compás se permitía apoyar su esperanza de comatoso.
La cavidad de la madriguera no era mas grande que un cajón de cervezas y poseía la incongruencia del derrotado: cuanto mas chico mas grande.

El botánico, y mi cuarto, todos esos gatos, las rejas y el verde, verde de anti -vida, verde moho en ataúd, verde en la pecera del bogavante y verde uniforme de terapia intermedia.

Muy de vez en cuanto aparecía algún insectito asomando su aguijón por un vértice de la jaula y sucumbía en segundos ante la envidiable colmillera del Tractarus, relamía sus bigotes y miraba estático el jazmín mientras llevaba a cabo la digestión. Un caracol de la costa, anclado en el asfalto, un original de Frangélico dedicado a una gaviota, un angelo tercermundista, jamás un caracol, eso jamás. Ahora la bestia asoma el cuello entre las cadenas de carbón y el latido se hace tan cercano que viola la quietud.
Como un colchón de esporas a punto de atacar, la bestia escucho que el latido se intensificaba en las cercanías e incapaz de percibir a quien pertenecía en la penumbra su propio pulso cayo para no volver a repuntar nariz sobre las olas.Murió.

Kiev

Llueve todo reproche de los cielos, la súbita, la súbita cólera que produce gente enfermante, loca, plaga, la súbita.

El viejo destapo el vodka que trajo Eva para el encuentro y me fui quedando dormido en sus brazos, desde los barrotes del Gulag divise la luna mas perdida del mundo.

“Eva: los conflictos se hacen mas importantes, al menos Lenin enfermó, dicen que definitivamente, aunque no lo veas de ese modo, vos y tu rabia de camplady sin infancia.”

El viejo destapo el vodka que trajo Eva para el encuentro y me fui quedando dormido en sus brazos, desde los barrotes del Gulag divise la luna mas perdida del mundo.

“ Llevo días escondido en “ la profecía”, es para cristianos caídos, claro que mentí para poder hospedarme, cayó el Tibet, cayó mi vida entre vos, Andrei y Lizaveta, es la única que podría despojarme de esta guerra implosiva, la hordas de tuberculosis nos van encontrando ”

El viejo destapo el vodka que trajo Eva para el encuentro y me fui quedando dormido en sus brazos, desde los barrotes del Gulag divise la luna mas perdida del mundo.

“Hoy es 19 de agosto, seguí instrucciones, circulo de tiza, circulo de sal, ahuyenta y los espero camino a los países bajos, los espero, el circulo se cierra. Cuidalos.
Yessei, 1922”

em era uoy m`I

lloré, soñé y lloraba mientras lo hacía y escribía meditabundo y mientras lo exponía sobre la piedra del calabozo:

Eva, la paradoja de tus voces es que solo ahondan el vacío de tu boca. Minsk 1919, el León.

Ocurrió sobre 1937, habia muerto tiempo atrás. Me di vuelta y seguí durmiendo, acaso respirando.

amos

Ese es tu brazo, ese es mi brazo, esta rompiendo tu mano, esta rompiendo mi mano.
Todas afirmaciones, para alguien que las implora entre el umbral de su propias pieles.
Hoy colgué el teléfono, sonaba algo tenso, hoy colgaste el teléfono, te suena siempre tenso.
Siempre sonreís cuando te grita algo en la cara, espeso, pero no fatal.
Y si, siempre sonrío cuando me grita en la cara algo espeso, siempre que no sea fatal.
Que le vas a hacer?
Que le vamos a hacer?
Nada, Cortarnos una mano, romperla, y ahogarla.
Si, estoy cortándonos una mano, rompiéndola y ahogándola.
Si pero monos, si colonos, si pero lobos, si pero eru, edu, melu-ya debe estar, ene star, el microondas digo, higo, digo...
“hola bueno nAda- PIIPP ( iiipp p).” ( buen mensaje de contestador)
“ jaja andas bien e...bueno soy yo, llámame chaaU” ( como, quien?-como?- si, era si.Era, de Er)
em era uoy m`I
la cabeza gira 122 grados, un grado de asombro inunda mi cara de orgasmos, dignos digo, signos, si.
Bueno habrá que comer, parezco un Almodóvar, híbridos digo, sigo, hoy me levante, 6 am, si, comí, bueno estoy comiendo, algo de eso, comida. Algún microondas, mico sondas, micro hondas, motos chiquititas minúsculas, verde azul, aterciopelado, inanimado, ceno, y desayuno, giro, me voy, pero llamò, si llamó, de CALL-ar. Born slippy.
El mecanismo de la cerradura, ahjj, ese ruido!! Placer onírico, ajj de químicos!! Ay de ellos!! A uno le parece que se queja de falta de intimidad, como todos, como todos.
jaja andas bien..bueno soy yo, llámame chaaU llámame chaaU – llámame dijo?
LlÁ ..mame?
y ese acento?
Y ese acento...
porqué,
porque que?
Ese acento, ajj ese acento, absinth.
Español catalán, ajjj,
absenta , si.

Bajo al subte, una canción:
uno por dolor,
dos por dolor,
tres por dolor,
cuatro por por,
no se pero estoy harto del dolor,
cinco por tres dos uno,
seis por oro,
siete por una urraca que...
Gesto. De cajero, gesto,
dale..
“Una, Gracias, hasta luego”. EGO, chau.
Significo que. Creo, enaltezco un órgano, destrozo papeles, sin manos, destrozo papeles, sin amos, sin . Fin.
“Porque?”
“Porque, que?!”
“Rompes”
...claro ahora usa el gesto, el de las manos, intenta abarcar toda mi acción gesticulando con sus manos, imitando, teatralizando.
“Bajá tus manos, no te conozco”
“todo se sabe”
-todo se sabe- frase hecha, puta. Oración, pompa. Hecha, en papel machè.
“puedo por lo menos...?”
si puede
“claro.”
em era uoy m`I
Rompemos mis papeles en la estación, ella no sabe, pero ya lo hizo- hace mucho tiempo que lo hace y hecho, hecho. Es un hecho.
Estamos aburridos, ya quebramos, ya les dimos a los papeles, estamos sin papeles.
Me propone escarbar, accedo.
Ironizo un gesto, ríe, pero ríe.
Pasa el tiempo, pero no pasa. Pasan 3 subtes. Deja vu de orfanato.
Llegamos a mi trabajo, solo mas estaciones, todo es aquí, todo pero no demasiado.
Me cuelgo en una pirueta monumental haciendo acrobacias y equilibrio mientras que ella asesina a mi jefe mientras que no lo hace, mientras saludo a los demás exprimiendo café de la pared, rancio, pero caliente.
Disponemos a simular una terraza, colgamos cuerdas, colgamos a secar los archivos de fin de semana, el viento hace lo demás, claro el que exprime de la pared la vieja maquina de aire condensado, siempre transpira, como un maquinista. Falso viento, malo, mala acción. Malo malo.
Ella simula Bárbara, el Darío, ella simula cabezas, hidra, mística y vapor.
Pero es telón el color de las paredes iglú, es temor. Un no hacer.
Ella escarba la pared como una musaraña, me caigo hacia atrás, un chichón, dos chichones,
tres por tres por por, no se pero esta harta del dolor, siente en oro, que...
Breve interrupción Bermúdez, de Bermúdez, de jefe, breve por cara de concubinato, jefe por ojos plata, de bodas de plata, aburrición, morite, si, so, morite, lo, le, matamos, se va, murió. Se fue. Suspiro. Ladró e?
Mientras los chicos siguen fotocopiando su alma el agujero es cada vez mas evidente, nadie ve, pero evidente, no ven? scrach scrach
Miramos por la mirilla de mirar, un tecladista, un tango, pero de esos con agujeros en el cuerpo, en tórax. Escuchamos, nos maravillamos, el se ríe, “ahah ah”. Era así.
Ella a hurtadillas va, toca algo, el la deja, es su cumpleaños, es nuestro aniversario, nuestro adversario, el cuerpo. El que ha de morir.
Las manos, lo que han de tocar, una sonata, pero ella, en una sonata, no el, ella y su sonata, su tonito solemne lacrimoso.
Cruzo.
Follow me down.
Vamos que en realidad la oficina esta llena de hierba, era verdad. Pero el techo no esta, no no.
Me acuesto, se acuesta, hacemos el amor, lo hace. Hace de Grecia una isla, hace de lavalle una Grecia, una cuadra archipiélago.
You got to follow me down, follow me down.
Ella un barco a vapor y monto, cuando los molinos dan vuelta entera abre bien los ojos, como si los usara para remar. Nos fuí.
Las notas cataclistas te devoran y te preguntas como respirar en el liquido de aminoácidos.
Y claro, caldo de la vida.
Memoria ayudame a hacerte.
Respiramos.
Estupefacto, irreducible, acróbata, hechizo, he de estirar mis probabilidades de ser.
Me muestra un calidoscopio que inclinado hacia el sol veo a través de su mente.
Tiene las neuronas ensimismadas como un árbol navideño, es hermosa, ámola.

Hace unos 3.634 años vivía una aldea, en un pozo, conocido en los vecinos, fue otro camino de Santiago. Un viejo del pozo.
Ese rey meditabundo y florecido en herrumbrosas meditaciones parió dos seres florecidos de herrumbrosas meditaciones de rey meditabundo, de un viejo y un pozo.
Uno fue rey, el otro humano, hembra.
Charlé llamabase el primigenio, Nera la dos.
Charlé cumplió 18 años partió a Jerusalén.
Nara la dos, tuvo 15 y rumbió a la costa balcánica.
La polución que desprendían ambos corrompió la civilización antigua.
Nació el culto a Astarté, que parió al culto Osiris, que parió el culto Marduk, que parió al de las vírgenes negras, que parió a Magdalena (etc.) (un circulo cerrado)
A rose is a rose is a rose is a rose.
En mitología la dos fue una y primera.
Pachamama, muerte, vida, naturaleza ,fauna, inocencia, violencia, prosperidad, cosecha, colina, religión, mar, desespero, decepción, meditación, luz ella ella, vos.

A todo esto Charlé se paseaba por África septentrional despojado de toda esencia, algunos explican como su ser trasfiguro a los viejos mamuts convirtiéndolos en elefantes, otros creen que su humanidad quedo intacta en los paquidermos, Herodoto afirma que murió en el desierto de Saba asediado por su desierto. Solo algunos, personajes nefastos y hasta políticos del mundo antiguo como Nerón, o el mismo Carlomagno creyeron que regresó del desierto luego de 40 días.
A rose is a rose is a rose is a rose.
Nara llego al nuevo mundo en 1947 de nuestra tiempo en un pesquero que arrimo sobre New Orleáns.
Conoció a Billy, a Sarah, a Greg, A Quincy. Tocó pianola luego violín, nació música, rayos,
si, rayos, de rayar.
Si, se la ve contenta sobre la tarima, fuera esta el campo, si, luego, el puerto, es de noche, cerca de medianoche, ahora es Jana, siempre negro, grita escuece su pelo sobre la alfombra, de hierba, de oficina, nos hace el amor, nos géiser, nos bebe, nos ata, nos come.
Una cisne que grita:
A rose is a rose is a rose is a rose.
“Que haces vestido de hemorragia?”
“si tengo una remera roja, vos negra, cual-es-el-pro-ble-ma?”
en la estación le ves siempre ese gesto estrogenado como bombo de comparsa, pasa, si pasa, un tren, dos, o incluso el Argos, con los argonautas y Otelo y concubinas, pero pasó un tren en realidad. Nada nada, hada mala, cara de ala, las calas lavan, la van, la lavan.
“Dale hemorragia”
es preciosa, jijiji
“Bueno vamos”
creo que es Viernes, de vienes.

rojo

rojo estremecimiento de los dedos que me asfixian es el hecho de nacer propiamente de mi mano, triste y gris, dia a dia o es lo mismo? Alguien dijo no, todos se quedaron pensando, y solo se ve el rojo, rojo por la vida, rojo al pisar, rojo que no se entiende, rojo que se llega tarde, rojo en cumplimiento del deber, rojo basta que quema la retina, rojo basta quema con bencina!!!, rojo de avenida, rojo de bar, rojo de plaza incendiada para no volver, rojo botanico, rojo lluvia, rojo basta que quema la retina, rojo basta quema con bencina!!! Rojo bestia, borracho, aburrido, rojo charla de consorcio, rojo frío que destruye climas sociales, rojo de fiesta que termina en tragedia, rojo de la palabra muda, rojo de miedo, rojo de vergüenza, rojo de lo que habrán pensado, rojo de la vuelta a casa, rojo estación medrano, rojo basta que quema la retina!!! Rojo basta quema con bencina!!! Rojo del solitario, rojo de la autocomplacencia, rojo del mismo rojo, rojo paralizante, inesperado, satírico, rojo del pan duro, rojo de mentira, rojo del hartazgo, rojo autobiografía, rojo en las paredes, rojo abajo de la cama, rojo indeciso mirando el mar, rojo silencio, rojo abandono en las puertas de meta, rojo a la espera y rojo porvenir, que si fuera hombre seria cura, que si muriera seria entre palestina e Israel, rojo que nació en la mesopotamia, rojo construyendo ciudades a lo Rómulo y Remo, rojo llegando a babel, rojo prohibiendo, rojo basta que quema la retina!!! Rojo basta quema con bencina!!!
Rojo despertándome desde la tele, rojo insomnio del cobarde, rojo escape del traidor, rojo insultado pensándose rojo, rojo sobreestima, rojo, que lástima, te crees pasión, rojo advenimiento, rojo que espera entre huesos y ratas, rojo que arde al tragar, rojo que al pensar te tira del patio a la avenida, rojo que tarda en gustar, rojo espejo roto, rojo con alas rotas, rojo placer olvidado, rojo olvido, rojo ajeno, adoptado, remplazado, rojo éxtasis de desconocidos, rojo pies de piedra, rojo vomita sombra, quien lo diría? También es roja, rojo basta que quema la retina!!! Rojo basta quema con bencina!!! Rojo asfixiante como la serpiente, rojo pensado, rojo geométrico, rojo multiplicado, rojo conocido, rojo knock out, rojo esperando , reflexivo, tapado con su sombra, quien lo diría? También es roja....

Nubde a Mantova, temporale che rimane

Justamente cuando anochecía, la balsa comenzo a rezongar y morirse por 3 agujeritos, pequeños pero virosicos, nadie lo dudo un momento, los chapuzones sucesivos hubieran hecho las delicias del Bosco, gente sobrepeso de chaqué sumergiéndose, hablando incongruencias por la proximidad del peligro, gente brutal. Napolitanos.
em era uoy m`I
Toda la tripulación en el agua, exceptuando al pobre Fratello Nero, un instante de silencio por aquel remero escuálido, el tiempo es oro, a seguir la marcha.
La compañía de señorinos hallaron la costa alumbrada de luna, secaron como pudieron sus ropas y sus damas, las alhajas.
Montaron un leve acampado con velas y comieron, luego tuvieron hambre, los mayores se propusieron cazar osos, con descontento una dama acoto el peligro del flanco oeste, la península era conocida por relatos mitológicos que relataban en su mayoría los ebrios, los desahuciados, los niños de la ciudad. Ninguno tomaba enserio aquellas bifurcaciones verbales.
Emprendieron la marcha en plena oscuridad, aconteció que un tigre real bebiendo en el centro de un claro bostezo de súbito, algunos sufrieron desmayos pero el hecho no paso a mayores.
Guardaron silencio algunos instantes hasta que Sabedro il Maestro, descorchaba una bota de hidromiel, de sus pululosos labios salivó:
Porque en definitiva, no existe letra que no signifique nada. Tal vez dormir nos ratifique el hecho.
Uno de los aspirantes a jefe, uno de los mas jovenzuelos quizo incorporarse y cuestionarlo, pero el maestro siguió:
El instante de vigilia es de lo mejor. Uno se encuentra a punto de no pensar.
El mismo joven, famoso por su osadía en los círculos nobles lo intento de nuevo imprentarse ante la cuestión, pero una vez mas trago sus bocas y escucho:
Porque todo es definitivo.
Sintiéndose desdichado se recostó con los demás, la noche caminaba, algunos emprendieron su curso en busca de los osos, los mas jóvenes quedaron en rol de guardia a la entrada del bosque, al costado del claro del tigre, el joven Vincenzo admiraba al Maestro, luego de la derrota comunicativa se quedo contemplando el rostro de Sabedro con insatisfacción, como mover una roca? Era una roca secreta con vida propia....pensó.
Un cuarto de hora después, algunos imitaban al tigre bostezando en la rivera del lago que cercenaba el bosque, no por mucho, ya que el Maestro volvió de su letargo en el tronco caído para exclamar:
µ±
los chicos cortaron con el juego, un búho se elevó y la compañía volvía atravesando los árboles de uno en uno, 3 osos pardos para la cena.
Vincenzo recordó la voz del viejo Fratello Nero: ÆĐдσ.
El resto cenó tranquilo.
El resto, la luna creyendo ser cielo.

Die Brücke

Primero Stephania resoplo y le rompió el cuello a la salamandra, después un orangután un poco caótico a nivel estético incendio el circo de Viena escupiendo sordas y profanas risas que adivinaban el llanto. Luego vino estupro y profanación, carnicería a nivel barroco, las perlas de las mujeres se caían de maduras, a la caza de dientes, las pupilas se exponían en todas direcciones antes de mirar.
Cuando el angustioso gong de la cocina silbo las 12 la propia Stephania se conducía por toda la arena de la pista sin ningún reparo o feminidad, presionaba los dedos, sus índices en especial, sobre la frente tratando de exprimirse a si misma, Tántalo, Rubens en voz de minotauro, alcanzaba notas desconcertantes, telonescas.
Porque es rojo indio, las caras son rojo indio, pensaba, que no era una acción, una serie de retazos algo livianos.
Ya no se puede comer hinchándote de tonos pastel, deberías de saberlo.
Soy perforado por libélulas, creo que es verano, lo presiento en las cigarras que chillan como en Osaka, al este del camino del Inca.
Ya no puedo, basta hoy, me estorba en el ojo izquierdo toda tu línea de vergüenza, ya no se puede.
Mastica, ves que podes, te preocupa la inmortalidad de la pintura y de la fauna y de Gauguin, porque en Tahití, porque en Tahití... (en tu rostro primitivo (...) )
Ni hoy ni hoy, nunca, basta, poder, mas.
Se mancha la peste del salón, mira, piensa, escuece el viento, y las sombras son de unísono, de Sphyrna zygaena, de algún vapor a lo celta.
La lámpara-araña no para de saltar, luego revuelca sus cadenas, como en celo me sacude su luz en la boca, yo reflexiono sobre todo, no crean que no, pero la serpiente emplumada a veces habla, y entonces...simplemente se muere, los escenarios dejan de existir, el todo muere románticamente, como Asmodeo, como el perro semihundido en la tierra, como el funeral de la sardina, como dos mujeres riendo, porque todo es toro en un pueblo, porque el todo es la muerte de un picador. Tu espejo se muere de amor y de muerte.Nunca parece, basta, nunca mas ahora, lloráciate, bastas.

el astillero

El humo y la madera están rodeando mi cara, ayer llovió.
No podes nunca distinguir nada excepto que el humo y la madera están rodeando mi cara, que ayer llovió.

Después quizás te darías cuenta rebuscando en el pantalón, que quizás lo que tenés en el bolsillo es un alacrán que espera que metas la mano. Pero como tal vez lo percibas vas a evitas meter la mano, vas a evitar meterte en el bolsillo.
Ahí viene Milena, con sus piernas altísimas siempre me comió el imaginario, será mujer? Será algo?

Yo todo bien vos todo bien Si? Todo bien bien, todo-dicho-señores, chau.

Lo bueno de trabajar en el astillero es nacer un barco, lo increíble son esos que se quedan y mueren donde crecieron, acá, en el retorno, a veces te escupen un poco de sal si no los tenés en cuenta cuando entras a las 5 am, los viejos son así.
5:12, no quiero comer, me haría humano, tendría que decirle algo a Gaspar, su vicio lo consume, me tira, hay que suprimir, me escupe cuando habla.
Todo te muerde todo te quita, no serás hambre en lugar de hombre? No se.
Siento que en algún momento será revelado quien es el alacrán, quien es la barca cercenada. Lo siento en el bolsillo, eso se percibe.

Birkenau

Derramate todo, explayate conservando solo los pasos del viento, nublate los gestos, sucumbí. Encontrémonos atrás del viento.
Solo resonancia de lamento tendrá (si llega a ser) la sombra de un cuerpo moribundo, todo escapa a la muerte, todo escapa a vos, y de vos.
Quizás nunca llegues a vislumbrar lo que se retuerce en toda tu cara, pero detrás.
Es tan simple es tan imposible.
Nunca nunca nunca.
Como estocadas finales, precisas como Hiroshimas, como brujas, nunca nunca jamás.
Unas cuantas lagrimas te pueden desfigurar pero solo unas pocas cortan la piel de la mejilla hasta los hombros, desfigurando un niño que no entiende. Que nunca fue, que nunca.
Moriremos? Cesaremos de enrojecer la gente?
Cantaremos? Volveremos a intentar?
Ser rana, lloriqueo insoportable de luciérnaga, mantra de un tapir.
Nada mas que eso, tan sencillo, tan nunca.