mi moby dick

No me interesan los alaridos,
ni pozos, ni lagunas,
ni mi madre, ni mi magma,
ni la muerte.

Me huía en enredaderas,
Albas como grises,
Flores como entierros.

Espero poder dormir la vez
que me cuenten que la Luna
fue partida por el frío.
Como un queso
y como un perro.
Es tan triste que ni siquiera toco mi boca en el espejo.
Tan derrumbe y tan Bielzko,
Y tan vano.

En mi mayor,
Armonía,
La historia de mi ingenuidad.

Porque todos tenemos figuras
y figuraciones
Y nos aplasta ese candil
que nadie ve,
pero que alguien siempre enciende.
No soporto que ya te hayan
fabricado el amor.
Y que nada mas queda sin lloviznas
ni canteros.

Mi vía muerta,
Cada sonido me baila con herirte.
Esta en mi siglo, esta en mi histeria,
Todo ese tango que flota desde el río,
y sobre los muertos.

Al tragarte solamente
me olvido de tus tetas de marfil
Licor de caníbal,
buscando nada.

Suena el tango diablo
mientras miro la sacudida en amarillo ocre
Sobre la pared

El mío es un exilio hasta donde la historia de llorar.

Todos los soles,
Los sinsabores, todos los solos.

Lo mío son palabras de aliento
Para salir de este paraíso
Unido con una línea blanca,
Como la bandera

Dame pan
y dame sombra.
Las manos revolotean como si alas sobre fotos viejas
Y nada queda y nada va.

Fin de finales.
Finales que nos acercan mas al mas.
Todas las litografías, los espejos, y las pirámides.
Los arrecifes que acaban por hundirse.
Todos los otros, los sabios y suicidas.
Las camas abiertas a flor de labio.
Final abarcativo, despótico,
astrolábico.

Fin de principiantes,
de canteros, de lloviznas,
de violines y terrazas,
de ventanas, de pordioses,
de mejillas, de otoños,
de llagas, de inciensos,
de nenes, de histrionismos,
de países,
de mis temblores.
Fin de los matices.

Todos los todos.
Los tuyos, los míos..